Hi han caps de setmana i caps de setmana , i aquest es pot qualificar. Tota historia te un inici i en aquesta es un
Dijous a la nit. Nit de relats , mal cridats contes , amb companyia inesperada al sopar , no van arribar a 3 hores , però em van deixar amb intriga , hi ha alguna cosa al fons d'eixa mirada ; nit que va finalitzar amb el record d'un matí a la plaça de Hondarribia menjant boles de formatge arrebossat tornat de la cel·la que tant ens va costar trobar.
Divendres dia d'anada i tornada , de morir damunt la gespa amb foc als pulmons i llums als ulls , de donar fins l'últim alè a la vora del mar ; no entendre mai per que '
YeiSi' (així el crida Julica) no te una cohort més nombrosa d'admiradors/admiradores ; salvar a un grapat de xiques de les mans de la màfia russa , i de no tindre celles.
Dissabte , evidencia que em costa un mon comprar , que soc un desastre emplenant la cistella , de sentir i assentir , d'escoltar i envejar poder errar , dia de no , de sopar xines i galeta de la sort ,
'Amor es la única medicina para un corazón dolorido' , cara de poker , hi havia que anar a fer-se una
Voll-Damm , o dos ... matem la nit al
futbolin del 'Darkness' .
Diumenge , '
de oca a oca i tire perquè em toca' , expulsats de la '
casa del amor' sense ser nominats ni res , cotxe i per un gelat , lluny , tan lluny que trobem a '
Gatonidas' fent la vesprada com un gran fill , si xiquet , una enhorabona de la meua part , i tanquem amb una peli que millor no esmentaré.
El resum es que tinc gent que m'estima i a la que estime , que està ahi , que em demana que menge més i m'abraça al veure'm els ulls. que sap qui soc i m'estima així.I que els he tingut quatre dies seguits tots per a mi.
I després de la nyonyada apegue un article de '
Perez Reverte' que em va pasar Marta, la xiqueta que més fàcil s'enamora a aquest costat del Turia ... un beset xiqueta.
'
Oye, chaval
Oye, chaval. Me dice tu hermana que estás cada vez más para allá, y que has perdido el curso, cacho cabrón. Y que encima te estas metiendo de todo. Y digo todo, colega. Alcohol y pastillas, y pastillas y alcohol, y dos paquetes diarios de tabaco a tus diez y nueve tacos. Y que has dejado a tu novia, o en realidad es ella la que te ha dejado porque no te aguanta. Y que vuelves a las tantas saltándote semáforos en rojo con una castaña que te cagas, y que las broncas con tu viejo son de órdago, y que pasas de todo. Que pasas de verdad, con los ojos de estar allí lejos sin la menor intención de darte de nuevo una vuelta por aquí en el resto de tu puta vida. Suponiendo, dice tu hermana, que te quede mucha puta vida por delante.
Dice que te diga algo, que me lees los domingos y me haces caso. No sé en que carajo podrías hacerme caso tú a mí; pero si lo dice ella, que es la Bambi de la familia, sus motivos tendrá. En fin, que te diga algo, escribe la pava, como si yo fuera la virgen de Lourdes. Y no sé qué decirte, la verdad. De finales felices me creo lo justo, y la última varita mágica que vi la tenía clavada en el coño un hada a la que violaron en Sarajevo. No sé si me explico.
Pero en fin. Me sentiría raro si hoy no te dedicara esta página. No por ti, que no te conozco, sino por la Bambi. Se quedaría decepcionada, y a lo mejor ya no se leía más novelas mías, ni soñaba con ligarse al padre Quart o a Lucas Corso. Así que mira, voy a decirte que acabo de apuntar que no te conozco, pero es mentira. No es difícil conocerte si uno mira alrededor y se fija en el país en el que vives, y la tele que ves, y los perros que planifican tu vida y tu futuro, y los políticos a los que votan tu padre y tu madre. No es difícil si uno piensa en esa empresa donde estuviste trabajando este verano, y en el trabajo donde explotan a tu ex novia, y en la desesperación de tus amigos. No es difícil y me hago cargo, te lo juro. Esto es una mierda, y la palabra futuro es como para colgársela de los huevos. ¿Ves como en realidad sí te conozco?
Hay, sin embargo, algo que puedo decirte. Estás aquí, en el mundo que te ha tocado. Sería estupendo que hubiera revoluciones por hacer y sueños por alcanzar, cosas que te pusieran caliente y con ganas de echarte a la calle. Pero sabes, o lo intuyes, que todas las revoluciones se hicieron, y una vez hechas se las apropiaron los de siempre. Que los buenos se quedan afuera, bajo la lluvia, y que esta película la ganan siempre los malos. Sé todo eso porque lo he visto en todas las lenguas y colores. Lo he visto allí y lo veo aquí. Y sé que las grandes aventuras colectivas, la solidaridad, los mecheritos, yupi, yupi, todo eso se fue a tomar por saco hace mucho tiempo.
Pero quedan cosas, te doy mi palabra. Cuando ya no son posibles los héroes solidarios, llega la vez de los héroes solitarios. A lo mejor, ahora que han muerto los dioses y los héroes con mayúscula, la salvación está en el heroísmo con minúscula. En el peón de ajedrez olvidado en un rincón del tablero que mira alrededor y ve al rey corrupto, a la reina hecha una zorra, al caballo de cartón y a la torre inmóvil, haciendo dinero. Pero el peón está allí de pie, en su frágil casilla. Y esa casilla se convierte de pronto en una razón para luchar, en una trinchera para resistir y abrigarse del frío que hace afuera. Ésta es mi casilla, aquí estoy, aquí lucho, aquí muero. Las armas dependen de cada uno. Amigos fieles, una mujer a la que amas, un sueño personal, una causa, un libro. Cómo reconforta, colega, mirar a un lado y ver en otra casilla a otro peón tan solo y asqueado como tú, pero que se mantiene erguido y, tal vez, tiene un libro en las manos. Hay aventuras maravillosas, vidas riquísimas, sueños increíbles que empezaron de la forma más tonta, con solo pasar la primera página de un libro.
Ya sé que no es gran cosa, colega, No soluciona nada, y lo único que te permite es comprender. Pero eso no está nada mal. Me refiero a comprender que nacemos, vivimos y morimos en un mundo absurdo, que a lo más que podemos aspirar es a asumirlo mirándolo de frente, con orgullo de quien se sabe peleando solo, hasta el final, solidario con aquellos otros peones que, como tú, libran su pequeña y pobre batalla en casillas olvidadas. Y al final descubres que no es tan grave. Los hombres vagan perdidos hace miles de años, y siempre fue la misma historia. Lo único que los diferencia es cómo viven y cómo mueren'
Arturo Perez ReverteBona nit , i si demà veus una espurna de felicitat als meus ulls , no serà un miratge.
